Simone Massaron Bassless

Tiziano Tononi, drums
Daniele Cavallanti, tenor sax
Simone Massaron, guitar

Associazione Culturale Alex Etxea-La Casa di Alex
Via Moncalieri 5, 20162 Milano
ore 21.30/22

Formazione particolare e insolita da un lato, ma simile al glorioso precedente trio di Paul Motian degli anni 90 con Bill Frisell e Joe Lovano.

In realtà il Bassless Trio di Simone Massaron, con l’uso del sax baritono oltre che del tenore di Cavallanti, delle chitarre inconsuete (baritona, fretless), i loop e gli effetti di

Massaron e il drumming di Tononi si discosta molto dalle atmosfere di Motian privilegiando un approccio e un repertorio molto più vicino al rock che al jazz e, anche, a Ornette Coleman e Albert Ayler.
Folk ballads, groove e blues roots sono la base dell’idea musicale di Bassless, dove l’assenza del basso permette a Tononi e

Massaron di creare un continuo happening ritmico come spinta e ispirazione per il canto del sassofono di Cavallanti, ricordando tanto il delta di un fiume come il traffico alienante di una metropoli.

Composizioni semplici, armonicamente scarne che ricordano Robert Johnson e Albert Ayler vengono sviscerate con grande energia da tre personalità forti che comunicano continuamente tra loro trasmettendo grande energia al pubblico.

“….la musica del gruppo riunito da Massaron è un gustoso intreccio di sonorità sperimentali (in cui il gioco è spesso condotto dal leader e da Sharp) e di libere, perfino cantabili associazioni melodiche dalle quali emerge la lunga ombra di Albert Ayler: anche quando il gruppo riprende una vecchia canzoni di tutt’altre coordinate espressive “Run Through The Jungle” dei Creedence Clearwater Revival. Ma l’originalità di tutti gli esecutori dà al gruppo un’indubbia coerenza stilistica”,

(CLAUDIO SESSA, CORRIERE DELLA SERA, 28/04/06)

Ché con Petra accesa, mica ce la facevo a concentrarmi e a scrivere di lei. Ma voglio farlo, vi voglio raccontare com’è successo che mi sono innamorato. Come ho perso la testa per Petra Magoni.

Era il 25 aprile e io scattavo fotografie. L’avevo fatto per tutto il giorno, durante il corteo della manifestazione. Poi, come ogni anno, sono andato al Paolo Pini, che è un ex ospedale psichiatrico. Molti lo definirebbero un ottimo posto per perdere la testa. Qui, si svolgeva il consueto evento “Appunti partigiani”: un palco, un pubblico e un sacco di gente da entrambe le parti.

Sotto i riflettori, per dire, erano passati gli Ska-J, gli Stormy Six, Marco Paolini e Paolo Rossi. E io avevo scattato fotografie a tutti loro. Per forza, poi, che si è scaricata la batteria.

Quando sul palco sono saliti Petra Magoni e Ferruccio Spinetti, non potevo immaginare. Uno vede un contrabbasso e una ragazza con un microfono e pensa all’ennesimo esperimento musicale, di quelli che durano giusto il tempo di un applauso. Ero già pronto con le mani.

Però nessuno ti prepara a una cosa del genere. Dico sul serio. Ero in prima fila, attaccato alle transenne e quando hanno cominciato suonare, entrambi dico, quando hanno cominciato a suonare tutti e due, ognuno il proprio strumento, ho cominciato a boccheggiare.

Lei era lì, a pochi metri da me. Una bella ragazza, senza dubbio. Lontana dalla bellezza stereotipata delle modelle spilungone e anoressiche o da quella delle burrose soubrette maggiorate. Una bellezza semplice, a guardarla così. Poi però, mica la guardi e basta. Perché lei… comincia a cantare e in quel momento diventa bellissima.

In pochi secondi l’intero spettro delle frequenze udibili dall’uomo e da un’altra dozzina di specie animali, scivola fuori dalle sue labbra e contamina l’aria. Ma non lasciatevi ingannare, non è solo tecnica. Per niente. E’ il modo con cui lo fa che è indescrivibile. Tra il cantare degli altri e il suo cantare, c’è la stessa differenza che c’è tra recitare un ruolo ed essere.
Lei è ogni verso delle canzoni che canta. Eleva ogni sillaba, lettera, virgola e punto di interiezione al rango di poema. La forza, con cui quei suoni ti arrivano nel cervello, è quella che si potrebbe sperimentare se si avesse il dono della telepatia. Come se ogni singola onda sonora da lei trasmessa fosse capace di portare con sé qualcos’altro, oltre al suono.

La voglio fotografare, penso. Voglio immortalarla così com’è adesso. Come se la sua voce potesse rimanere attaccata all’immagine. Ma non posso: ho la batteria scarica. Non la memoria esaurita no, che altrimenti avrei cancellato qualche foto per far spazio a lei. No, proprio la batteria a terra. Le avrei cancellate tutte le foto, per far spazio a lei.

Lei.
Stringe il microfono nella mano destra, vicino alla bocca. Il gomito stretto sui fianchi e la testa piegata di lato. Il corpo chino in avanti, in direzione del contrabbasso e i piedi sono puntati sul palco, come se da un momento all’altro potesse scaraventare sé stessa lontano da lì. Lo fissa, il microfono. Come se ci parlasse, come se stesse per farci l’amore o la guerra.
Oppure chiude gli occhi e continua a stringerlo come fosse un àncora a cui rimanere aggrappata.

Ma io, gli occhi, non li posso chiudere. Sono ipnotizzato dalle sue smorfie, da come corruccia la fronte. Da come fa uscire il suo respiro dandogli forma e consistenza neanche fosse plastilina. Interi assoli con il suo respiro modulato nel microfono, da far dimenticare qualsiasi orchestra. Un suono insieme vellutato e graffiante. Avvolgente e alienante. Materno, ma di una maternità ancestrale, primitiva.

Non è solo forza, quella che trasmette. E’ passione, amore, intensità allo stato puro. A trecentosessanta gradi.

Il pensiero, in quel momento, l’unico pensiero che riesce a farsi strada in me, in modo limpido e netto è questo: vorrei fotografarle le corde vocali.

Ho già passato mentalmente in rassegna ogni foto che potrei farle mentre canta. Nessuna di queste, nessuna, rappresenta quello che voglio. Perché lo so che la sua voce, la sua capacità interpretativa, non si possono ingabbiare in un’istantanea. E probabilmente nemmeno in un DVD ad alta definizione, di quelli che ancora devono uscire.

Così mi spiego il pensiero lucido e allo stesso tempo folle. Fotografarle le corde vocali. Come se volessi essere un tutt’uno con lei. Entrarle dentro, come lei ha fatto con me. E mica per reciprocità, no. Per golosità. Perché se da qui, dalle transenne contro cui sono schiacciato, sento tutto questo. Da lì dentro, cosa si deve sentire?

Quella sera, il 25 aprile, di canzoni… ne ha cantate solo quattro. Tanto è bastato
Una bella ragazza, con un microfono vicino ad un contrabbasso. Bella, senza dubbio. Ma quando comincia a cantare diventa bellissima. E una volta che l’hai vista e sentita, quella bellezza… le si appiccica addosso. E non va più via.

Io lo so.
Perché poi, il giorno dopo il concerto, l’ho incrociata per caso, qui a Milano. Giuro.
Vicino al mio ufficio. Lei usciva dall’albergo con il suo “socio”. Li ho salutati, ché non ci credevo alla coincidenza.

E lei, senza trucco, è bellissima lo stesso.

Io lo so.

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Mi appoggiano – o quanto meno mi sopportano : broono, giuliozu, narsil, rubens, futa e un sacco di altra gente.

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Le foto, qui. Ma ovviamente non le rendono onore.

Questo nulla potenziale, però, si trasforma subito in un affascinante esperimento sociale. Bovisa, quartiere di periferia. Stranieri, vecchi e – per via del politecnico- studenti. La mattina gli italiani ti snobbano. Gli chiedi se – per favore – hanno voglia di scrivere qualcosa. E loro nemmeno si girano. Nemmeno rispondono. E se lo fanno, dopo il NO ci mettono un punto che non ammette repliche.
Da piazza Bausan, la mattina, passano per lo più stranieri. Nordafricani, cinesi, sudamericani. E anche loro rispondono NO. Ma poi aggiungono: Grazie. Poi qualcuno chiede: ma cosa? Qualsiasi cosa! No no, non so scrivere in italiano bene. E scrivi nella tua lingua, diciamo noi. In arabo, in rumeno o in spagnolo. In russo. In francese.
E allora accettano. E uno via l’altro, si siedono, scrivono qualcosa e poi salutano. Arrivano anche tardi al pranzo degli amici, per farlo. Ma vanno via sorridenti.

Da piazza Bausan, nel pomeriggio, di italiani ne passano di più. E quando arrivano i ragazzi di Eveline con pennelli tempere e assi di legno, diventano meno diffidenti. Smettono di domandare: ma che partito c’è dietro? Si fermano a lato, guardano. A volte chiedono. E infine si lasciano convincere.
E gli stranieri, con quella folla festante, tra pennelli e palloncini colorati; tra scritte su legno e altre su carta, tra macchine fotografiche e rollerblade. Tra tutto questo, gli stranieri della mattina, non si trovano a loro agio. E perciò si avvicinano di meno. Evitano. Rimandano per poi non tornare.

Le parole, poi. S’avvicina la signora incinta all’ottavo mese, italiana. E con i pennarelli comincia a disegnare. Ogni linea un colore diverso. Mentre il disegno prende forma mi avvicino a scattare e capisco. Non è un disegno, è una scritta. Incornciata seguendo la forma delle lettere. E’ una parola in arabo ed è inconfondibile. C’è scritto Allah. Dio. Incuriosito, le chiedo come mai. ‘Mi hai beccato’, mi fa. E poi me lo dice il perché. Quattro aggettivi usa, uno inanellato all’altro: ‘perché è immediato, semplice, bello, reale’.
Poi. Un egiziano che chiede se può scrivere una poesia. Per la sua ragazza, dice. Ex, aggiunge. ‘No la penna no -dice- voglio i pennarelli’. E la scrive in arabo scegliendo per ogni verso un colore. Come ad allontanare dalla sua vita, almeno per un po’, il grigiore delle difficoltà quotidiane. Viene fuori una poesia d’amore a colori, che finiamo con il tradurre insieme.
E ancora. Altri stranieri che scrivono per chiedere la regolarizzazione. Per lavorare, scrive uno. Ma che lavorare, gli rinfaccia l’altro, per poter tornare nel nostro Paese e riabbracciare i nostri cari. Di questo scrive, poco dopo, un rumeno. Altra lingua, stesso guaio.

E come se ci fosse un contrappasso in diretta, per tanti stranieri che in Italia ci vogliono rimanere da regolari, tanti – che cittadini invece lo sono – se ne vogliono andare. E anche se han già deciso, si vede che non lo fanno a cuor leggero. Gli fa male dover smettere di sperare che il proprio Paese possa farcela, e con la loro rabbia macchiano cellulosa bianca. Sperando che l’eco di quelle parole abbia un qualche effetto, in qualche futuro remoto.

Quelli che si fermano e ti chiedono: posso lamentarmi? Oh, certo che può. Si può tutto qui, non costa nulla. E allora lo fanno, scrivono e si lamentano. Ma poi non gli basta la carta, e anche se scripta manent, verba è più colorita. E così continuano a spiegarti a voce ciò che più gli sta a cuore.

E infine il partigiano che racconta le storie del ‘43, e una segretaria e poi un’altra raccolgono le sue testimonianze. Sono le sue mani, e lui, tramite loro ci regala ricordi.
E poi i bambini che giocano con le tempere, sporcando uno sportello di frigorifero direttamente con le mani intinte di rosso.

Questi affetti, questi problemi; queste speranze e questi dubbi… tutte queste storie attraversano tutti i giorni le piazze delle nostre città. Portate a spasso da persone che all’apparenza sono solo stereotipi. Maschere a cui già attribuiamo un nome e un destino. E invece… invece…

Invece no.

Le (prime) foto mie, le trovate qui. Ma anche qui, con quelle degli altri.

Altri commenti sulla giornata li hanno già lasciati narsil, su, irene, dadaumpa e zu

Dicevo: sono stanco.
Tutte le mattine su Rai radio3 c’è un programma: PrimaPagina. Ogni settimana un giornalista scandaglia i quotidiani leggendo notizie ed editoriali. Spesso lo ascolto in differita grazie ai podcast.

Sono stanco. Questa settimana, proprio questa, a leggere i quotidiani c’è una giornalista del Foglio, Marina Valsenise. Proprio nella settimana del 25 Aprile. Nausea.

Ma fosse lei il problema. Fosse il Foglio, il problema, uno ci ha già fatto il callo.
Dicono: Sì ma Ferrara è intelligente. Come se l’intelligenza fosse in sé un valore assoluto. Come se fosse da encomiare, che so, un serial killer che commette efferati delitti. Eh sì, ma è davvero da ammirare la sua meticolosità e determinazione. Nel raggiungere il suo fine di rituale distruzione senza essere fermato è davvero bravo.
Clap Clap.

Ma no. Il problema non è quello. Sono stanco già da un po’, direi. Dalle elezioni irachene dell’anno scorso, pressappoco. E’ sfiducia, la mia. Pessimismo, forse. Speranza violata.

A PrimaPagina si leggono gli editoriali e i resoconti del 25 Aprile. E tutta l’attenzione sui fischi eversivi alla Moratti. Che, poverina, era lì a commemorare anche lei la liberazione dal nazi-fascismo. Ché lei accompagnava l’anziano padre ex-deportato. Solo quest’anno però. E lei no, non era lì a cercare i fischi, a provocare, a fare incetta di materiale per la sua campagna elettorale per il Comune di Milano. No no. Lei non è alleata con i post (ma quanto post?) fascisti. No.

E che diamine, i fischi poi. In una democrazia? Scherziamo? Sarà mica un paese civile chi protesta fischiando i propri politici e aspiranti tali.

E poi le bandiera di Israele data alle fiamme. Un gesto assurdo durante la manifestazione che commemora la liberazione da queli stessi tiranni che gli ebrei li hanno deportati, uccisi, sterminati. Assurdo sì.

Una bandiera, un pezzo si stoffa che è in realtà un Simbolo. Un simbolo che rappresenta qualcosa e qualcuno e di questo qualcuno rappresenta le azioni, sia quelle condivisibili che quelle esecrabili. Bruciare tutto questo, può essere equiparato ad un’azione eversiva?

I simboli, a me, piacciono poco. Li temo. Appiattiscono. Sminuiscono. Intensificano alcuni aspetti e ne adombrano altri. Vanno capiti, i simboli. E quando vengono usati, devono essere interpretati.

E’ chiaro – anzi no, non lo è – che bruciare la bandiera con la stella di David non rappresenta un’aggressione contro gli israeliti. Nè contro la totalità del popolo di Israele. Ma lo Stato di Israele, rappresentato da quella bandiera, ha un governo. Che mette in pratica azioni. Che vengono considerati – e secondo me a ragione – esecrabili da una fetta non indifferente delle persone chiamate ad esprimersi.

E’ per caso violenza protestare contro la politica di un governo bruciando la sua bandiera? Si potrebbe obiettare che non è esattemente sua, del governo. Ma dell’intero Paese. Certo, sono daccordo. Allora facciamo così: ogni governo si faccia la sua bandiera. Così che quando farà qualcosa di incondiviso, si possa bruciare un pezzo di stoffa che non offenda persone non rappresentate dallo stesso.

I simboli sono pericolosi, potenti, ambigui. Ma ancora più pericolo è affidarsi – per comprendere – ad una classe di intellettuali e corsivisti inetti, capaci solo di riempire le pagine dei giornali con analisi pressapochiste e superficiali.

Che vuol dire, poi, lamentarsi con Prodi e il centro-sinistra di fischi e roghi? Che cosa significa rispondere “non è sufficiente” ad una presa di posizione che smentisce legami ideologici con tali atteggiamenti? Davvero, non capisco.

Cosa si pretende? Una fucilazione di massa per mano di D’Alema, Prodi, Fassino e Bertinotti?

Qualcuno mi può dire qual è un modo non-violento di dissentire che piaccia a lor signori? Che forse si preferiscano molotov contro auto parcheggiate, forze dell’ordine ed esercizi commerciali?
Sono stanco. Davvero.

Qui il photo set su flickr.

Lei, però, ha già scritto tutto quello che avrei potuto dire io. Ma che dico, ha scritto molta più roba. E in ogni caso sottoscrivo tutto.

Qui, invece, ne troverete altre davvero belle. Scattate da Sergio Bertolini (grazie Flickr!).

Piano piano lo ultimerò. Renderlo pubblico mi spronerà :)

In ogni caso sta arrivando. Nel frattempo godetevi questo spettacolo.

Nero su bianco, le parole hanno un altro potere. Verba volant, scripta manent. E ciò che si pensa? Rimane nel limbo, fino a quando non lo si pronuncia ad alta voce e allora le parole turbano l’aria e prendono il volo. Il potere liberatorio delle parole, libera noi o loro stesse, che a tutti gli effetti prendono il volo? A volte è meglio non lasciarle scappare, abbatterle alla prima avvisaglia di fuga è un consiglio che mi do da tempo ma che non metto mai in atto, ed eccomi, per la prima volta a tentare di farlo. Nero su bianco