Come vedete sono generoso e penso sempre al prossimo.

Però sarebbe anche da perdonare quel povero giornalista: Bush ha due neuroni. Giusto in quello potevano specializzarsi, no?

Cento-ottanta-sei euro. Pago con il bancomat e gli chiedo, con in mano la ricevuta del pagamento, la fattura.

Uno strano rumore al di là del bancone mi suggerisce che si deve essere rotto qualche cosa nella serratura quantica che  impedisce ai vari universi paralleli di inquinarsi a vicenda. L’elettricista è in silenzio. Lo vedo annaspare da dietro i suoi grandi occhiali, i baffi che sembrano galleggiare nel vuoto. Dalla sua reazione capisco che il rapporto causa effetto ti-pago:mi-fai-la-fattura, non appartiene al suo universo. Decido di far finta di niente.

- “Eh ma… allora devo farti pagare anche l’IVA!” mi dice dopo aver constatato che fare finta di non essere lì non dava i risultati attesi
-Mi scusi?
-Eh, se no ci rimetto io
-Perché dovrebbe rimetterci? Non la seguo. Il suo collega mi ha detto che la cifra da pagare sarebbe stata proprio quella
-Ci dev’essere stato un fraintendimento, cioè…
-Mi perdoni, ma io sono un privato, come può solo pensare che a me interessi un prezzo senza iva, mica la scarico sa?
-Sì però…
-Non mi vorrà mica dire che c’è un prezzo senz’IVA e uno con!
-Beh… ma mi scusi, a chi la deve dare? A chi la deve far vedere?
-A nessuno.
-Ma c’è questo! – e mi mostra lo scontrino del bancomat.
-…
-Guardi non c’è probelma, cioè se vuole la fattura gliela faccio subito. Devo solo aggiungere il 20%
-Le ripeto, il suo collega mi ha detto che il conto sarebbe stato questa cifra qui che ho appena pagato
-Eh ma…
-Ho capito, ho capito. Non c’è problema. Va bene così. Sa, è che io sono un dipendente, le tasse io le pago all’origine. Ma va bene, buona giornata
-No aspetti, le dico io cosa facciamo. Facciamo la fattura in modo che il totale sia 186 euro, va bene?
-Direi di sì.
-Aspetti che devo chiamare il commercialista però. Che non ricordo il numero della fattura

Va nel retro e al telefono compone un numero di telefono. “Ciao Franca, sì, senti… devo fare una fattura. Mi dici il numero che non ricordo l’ultima? Sì aspetto. Quattro? Quattro, va bene.”

Torna, prende il blocchetto delle fatture e scrive in alto a destra il numero apena comunicatogli dalla commercialista. Quattro.

-Che giorno è oggi?
-Tre Aprile
-Di già? Accidenti!
-Eh, il tempo vola – gli rispondo io mentre penso che se questo ha fatto quattro fatture dall’inizio dell’anno vuol dire una al mese e mi viene voglia di… vabbeh, sorvoliamo.

La mia giornata è cominciata facendo emettere fattura ad un elettricista. Avverto strani poteri soprannaturali fluire nei miei capillari. Fate attenzione

17:00 ora italiana. Sono qui con un mezzo synflex in mano, in attesa che l’aereo parta e la hostess mi porti un bicchiere d’acqua. Possibilmente non in quest’ordine. I vani sopra il mio posto sono già occupati, così ho lo zaino tra i piedi. Avrei il posto accanto al finestrino, in teoria. Ma credo di essere seduto all’altezza di uno dei portelloni delle uscite di sicurezza, così alla mia sinistra c’è solo una parete abbellita da uno strano maniglione dall’invitante impugnatura. Qualcosa mi dice che devo resistere alla tentazione di giocherellarci durante il viaggio.
Lo schienale non si abbassa. Vorrei pensare che il velivolo sia così moderno da avere un meccanismo di bloccaggio dello schienale in presenza dell’obbligo di cinture, ma sotto il pulsare della cefalea avverto l’eco una risata di scherno, un paio di sinapsi superstiti suppongo. Il capitano conferma la destinazione: Luxor.

18:30 ora itaiana. E’ arrivato il bicchiere d’acqua. La hostess mi conferma che no, il mio schienale non si abbassa. Proprio per la presenza del portellone di sicurezza. I neuroni di prima fanno la ola.

22.00 ora italiana. L’aereo sta per partire da Luxor. I turisti sono scesi e ne approfitto per cambiare posto e godermi la vista della pista di atterraggio di notte. Sono esperienze che meritano. Salgono un paio di ispettori dell’Egypt Air. Da quel che ho capito stanno controllando a campione i biglietti di alcuni viaggiatori per evitare non si sa quale truffa. Del tipo che tu paghi il biglietto fino a Luxor (che è piu’ lontano) ma in realtà vuoi andare al Cairo… però ti di diverti a metterci il doppio del tempo.

23.59 ora italiana. All’arrivo al Cairo scendo tra gli ultimi dall’aereo. Assonnato e stanco. La navetta è stracolma e mi sistemo come faccio di solito sul filobus in circonvallazione: in equilibrio precario sugli scalini, spalle alle porte. Posizione scomoda nelle curve, nessun punto d’appoggio e una piacevole ebbrezza quando le porte si aprono prima che la navetta sia ferma (grazie autista della navetta!). L’immagine dello spigolo del marcapiede sulla mia nuca mentre vengo scaraventato a terra dalla brusca frenata mi passa velocemente davanti agli occhi. Ma gli ultimi saranno i primi…. in effetti mi sono classificato terzo allo stranamente rapido controllo passaporti, con l’agente di frontiera che guarda sbigottito la foto di me capellone-metallaro-con-pizzetto di sette anni prima, faticando non poco a sovrapporla alla mia faccia di oggi: lunghezza capelli quattro millimetri.

Ma l’inattesa e gratuita gita all’aeroporto di Luxor non poteva esser priva di conseguenze, infatti….

La polizia di frontiera è stata clamorosamente gentile. Ricordo che non più di quattro anni fa i cittadini egiziani dovevano aspettare ed essere controllati più dei turisti. Cosa che si ribaltava al ritorno a Malpensa: erano i cittadini italiani ed europeoi ad avere la precedenza su tutti gli altri.

Anche il controllo bagagli alla dogana ha riservato sorprese. Al posto dei bruti che sembravano volerti aprire la Samsonite con il flessibile, ho trovato funzionari educati e gentili. Premurosi quasi. Sembravano profondamente in colpa per per quell’infausto ruolo era stato riservato loro e continuavano a scusarsi per il disordine prodotto. Rassicurvano poi, dicendo di non preoccuaprsi, che mi avrebbero aiutato loro a chiudere le valige. Cosa che peraltro hanno fatto continuando a darmi il benvenuto in Egitto.

Era tutto così bello. Se non si considera il fatto che sono uscito dal rinnovato e ordinatissimo aeroporto del Cairo con una denuncia di smarrimento di tre valige su cinque. Ovviamente scese a Luxor, con quei quattro turisti sfigati a cui ho augurato – ma con il sorriso sulle labbra, senza acrimonia – di svegliarsi della Valle dei Re a bollire a 50 gradi all’ombra.

A parte tutto… sto scoprendo il mio lato Zen. Per dire, alla denuncia dei bagagi c’era ormai la calca quando sono arrivato io. C’era un tizio davanti che non smetteva di imprecare contro la compagnia aerea e il suo pessimo servizio. Più l’impiegato non reagiva o rispondeva in modo educato e più questi aumentava il livello di volgarità e alzando il volume delle imprecazioni. Io, mostrando una calma che di solito mi è estranea, mi guardavo distrattamente intorno con in mano le etichette con i codici dei bagagli. Ad un certo punto un impiegato, credo superiore di ruolo di quello allo sportello, mi fa cenno di entrare direttamente nello stanzino. Prende le etichette, il passaporto e compila tutto il modulo di smarrimento. Mi chiede di firmare e mi rassicura garantendomi che le valige sarebbero arrivate con il volo successivo… Io Zen, tranquillo. Senza mutande di ricambio, ma tranquillo.

Fino ad ora nessuna notizia… ora vado a comprarmi i rasoi usa e getta :-)

Saluti dal Cairo!

Lei ci invitò a cena. A me e a Michela, per festeggiare.

Memore delle sue qualità di cuoca, cominciai a cercare un’aspirante Michela che reggesse il ruolo di convivente, almeno per una sera. Con un post. Questo post: AAA Michela Cercasi.

Quando sentii di essermi avvicinato all’obiettivo, lo nascosi per evitare che l’Amica Gioia mi scoprisse anzitempo. Perché pure lei ha un blog, e ogni tanto (ma tanto) passa di qui e legge il mio.

Alla fine non se ne fece niente. Michela non la trovai… e all’Amica Gioia non dissi nulla. Ho temporeggiato finché ho potuto, diciamo. “Come va con Michela?” mi chiedeva lei. “Oh benissimo!” facevo io con indifferenza. E poi buttavo lì un “prima o poi venivamo a trovarvi, per quella cena, eh!”.

Stamattina non ce l’ho fatta.
“Come va con Michela?” mi chiede lei.
“Ehm… ”
“Non dirmi che siete in rotta?!” allarmata
“In un certo senso.. ”
“Sta con un altro? Stai con un’altra?” indaga lei
“Facciamo così, ” le dico esasperato “io ti mando un link, e tu mi dici cosa ne pensi.” Il link era quello al post nascosto…

Bene.
Su sua espressa richiesta, rendo di nuovo pubblico il post. Affinché lei mi possa coprire d’insulti come giustamente merito!

Il post: AAA Michela Cercasi.

PS. Motivi per cui non mi vuole più vedere:

• io ero anche contenta per te (che avevi trovato l’anima gemella)
• anche la mia mamma era contenta per te (ti vedeva sistematoooooooo!!!)
• finalmente avevi messo la testa a posto
• finalmente avevi cominciato a mangiare normalmente (cos’hanno di anormale i kebab, dico io!)

[bastardi figli di puttana]

Ero passato a chiedere perché non fosse venuto, l’idraulico. Che c’avevo ancora quel tubo che perde.

Ero passato lì davanti al negozio, ché l’idraulico della mia zona c’ha la vetrina su strada.

E la sua segretaria mi dice che non si sono dimenticati, no. “Vede? E’ questo qui lei no?”. Mi mostra un foglio con su il mio nome, proprio il mio. Con l’indirizzo preciso e tutto.
Non si sono mica dimenticati mi ripete. La segretaria. Carina. La segretaria carina dell’idraulico. Non si sono dimenticati, loro.

Sono il lista d’attesa. Dall’idraulico. Che ha la segretaria, la vetrina su strada e la lista d’attesa.

Per un tubo che perde.
Dài, non ci volevo credere.

Stamattina ho pensato che mi sarebbe piaciuto laurearmi in Filosofia, indirizzo logica.

Mi sono rigirato l’idea fra le sinapsi per qualche secondo e poi – inorridito al ricordo dell’unico filosofo logico che ho conosciuto – ho fatto marcia indietro e ho continuato a contemplare il rassicurante susseguirsi delle fermate della metrò.

Una volta mi disse, questo individuo:

Sai, è bello programmare in Java. Peccato che abbia quell’unico difetto di quella cosa lì, come si chiama? Ah sì: ereditarietà. Senza sarebbe fantastico.

Sulla fiducia: una delle caratteristiche fondamentali della Programmazione orientata agli Oggetti è… indovinate un po’, l’ereditarietà!!!

Appunto.

Mi ha chiamato questo nick sconosciuto e per curiosità ho risposto. Una lei spagnola, che chiamava da Israele. Lui invece aveva origini russe. Entrambi soldati.

Nell’ultima mezz’ora hanno cercato di convincermi che gli arabi sono persone veramente aggressive, i musulmani sono cattivi e vogliono convertire tutti.

Ah, e che in Europa stanno combinando cose ben più gravi di quelle degli ebrei prima della seconda guerra mondiale. E che molti europei oggi pensano che se si fossero tenuti gli ebrei sarebbe stato meglio perchè i musulmani oggi sono molto peggio.

Ovviamente, alla mia domanda: “non capisco, pensate che quindi meritino una punizione più grande? Un nuovo olocausto ma con i musulmani come vittime?” - hanno risposto che No! Non dovevo menzionargli l’olocausto, che loro lo sapevano bene cos’era. E poi non vogliono punire nessuno, perché loro hanno i loro problemi. Ci dovranno pensare gli europei a risolvere il problema degli arabi…. (A onor del vero, la ragazza la pensava diversamente e riteneva che una bella punizione non sarebbe stata fuori luogo. Entrambi erano poi daccordo sul fatto che i musulmani hanno già le loro terre: arabia saudita, iran… e che avrebbero dovuto andarsene tutti là).
Sono sconcertato. E io che pensavo che il “free for chat” servisse per cuccare…

Ah… la premessa era: we are soldiers, but we want peace.

Ché con Petra accesa, mica ce la facevo a concentrarmi e a scrivere di lei. Ma voglio farlo, vi voglio raccontare com’è successo che mi sono innamorato. Come ho perso la testa per Petra Magoni.

Era il 25 aprile e io scattavo fotografie. L’avevo fatto per tutto il giorno, durante il corteo della manifestazione. Poi, come ogni anno, sono andato al Paolo Pini, che è un ex ospedale psichiatrico. Molti lo definirebbero un ottimo posto per perdere la testa. Qui, si svolgeva il consueto evento “Appunti partigiani”: un palco, un pubblico e un sacco di gente da entrambe le parti.

Sotto i riflettori, per dire, erano passati gli Ska-J, gli Stormy Six, Marco Paolini e Paolo Rossi. E io avevo scattato fotografie a tutti loro. Per forza, poi, che si è scaricata la batteria.

Quando sul palco sono saliti Petra Magoni e Ferruccio Spinetti, non potevo immaginare. Uno vede un contrabbasso e una ragazza con un microfono e pensa all’ennesimo esperimento musicale, di quelli che durano giusto il tempo di un applauso. Ero già pronto con le mani.

Però nessuno ti prepara a una cosa del genere. Dico sul serio. Ero in prima fila, attaccato alle transenne e quando hanno cominciato suonare, entrambi dico, quando hanno cominciato a suonare tutti e due, ognuno il proprio strumento, ho cominciato a boccheggiare.

Lei era lì, a pochi metri da me. Una bella ragazza, senza dubbio. Lontana dalla bellezza stereotipata delle modelle spilungone e anoressiche o da quella delle burrose soubrette maggiorate. Una bellezza semplice, a guardarla così. Poi però, mica la guardi e basta. Perché lei… comincia a cantare e in quel momento diventa bellissima.

In pochi secondi l’intero spettro delle frequenze udibili dall’uomo e da un’altra dozzina di specie animali, scivola fuori dalle sue labbra e contamina l’aria. Ma non lasciatevi ingannare, non è solo tecnica. Per niente. E’ il modo con cui lo fa che è indescrivibile. Tra il cantare degli altri e il suo cantare, c’è la stessa differenza che c’è tra recitare un ruolo ed essere.
Lei è ogni verso delle canzoni che canta. Eleva ogni sillaba, lettera, virgola e punto di interiezione al rango di poema. La forza, con cui quei suoni ti arrivano nel cervello, è quella che si potrebbe sperimentare se si avesse il dono della telepatia. Come se ogni singola onda sonora da lei trasmessa fosse capace di portare con sé qualcos’altro, oltre al suono.

La voglio fotografare, penso. Voglio immortalarla così com’è adesso. Come se la sua voce potesse rimanere attaccata all’immagine. Ma non posso: ho la batteria scarica. Non la memoria esaurita no, che altrimenti avrei cancellato qualche foto per far spazio a lei. No, proprio la batteria a terra. Le avrei cancellate tutte le foto, per far spazio a lei.

Lei.
Stringe il microfono nella mano destra, vicino alla bocca. Il gomito stretto sui fianchi e la testa piegata di lato. Il corpo chino in avanti, in direzione del contrabbasso e i piedi sono puntati sul palco, come se da un momento all’altro potesse scaraventare sé stessa lontano da lì. Lo fissa, il microfono. Come se ci parlasse, come se stesse per farci l’amore o la guerra.
Oppure chiude gli occhi e continua a stringerlo come fosse un àncora a cui rimanere aggrappata.

Ma io, gli occhi, non li posso chiudere. Sono ipnotizzato dalle sue smorfie, da come corruccia la fronte. Da come fa uscire il suo respiro dandogli forma e consistenza neanche fosse plastilina. Interi assoli con il suo respiro modulato nel microfono, da far dimenticare qualsiasi orchestra. Un suono insieme vellutato e graffiante. Avvolgente e alienante. Materno, ma di una maternità ancestrale, primitiva.

Non è solo forza, quella che trasmette. E’ passione, amore, intensità allo stato puro. A trecentosessanta gradi.

Il pensiero, in quel momento, l’unico pensiero che riesce a farsi strada in me, in modo limpido e netto è questo: vorrei fotografarle le corde vocali.

Ho già passato mentalmente in rassegna ogni foto che potrei farle mentre canta. Nessuna di queste, nessuna, rappresenta quello che voglio. Perché lo so che la sua voce, la sua capacità interpretativa, non si possono ingabbiare in un’istantanea. E probabilmente nemmeno in un DVD ad alta definizione, di quelli che ancora devono uscire.

Così mi spiego il pensiero lucido e allo stesso tempo folle. Fotografarle le corde vocali. Come se volessi essere un tutt’uno con lei. Entrarle dentro, come lei ha fatto con me. E mica per reciprocità, no. Per golosità. Perché se da qui, dalle transenne contro cui sono schiacciato, sento tutto questo. Da lì dentro, cosa si deve sentire?

Quella sera, il 25 aprile, di canzoni… ne ha cantate solo quattro. Tanto è bastato
Una bella ragazza, con un microfono vicino ad un contrabbasso. Bella, senza dubbio. Ma quando comincia a cantare diventa bellissima. E una volta che l’hai vista e sentita, quella bellezza… le si appiccica addosso. E non va più via.

Io lo so.
Perché poi, il giorno dopo il concerto, l’ho incrociata per caso, qui a Milano. Giuro.
Vicino al mio ufficio. Lei usciva dall’albergo con il suo “socio”. Li ho salutati, ché non ci credevo alla coincidenza.

E lei, senza trucco, è bellissima lo stesso.

Io lo so.

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Mi appoggiano – o quanto meno mi sopportano : broono, giuliozu, narsil, rubens, futa e un sacco di altra gente.

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Le foto, qui. Ma ovviamente non le rendono onore.

Oggi mia sorella si è laureata in “Mediazione Linguistica e Culturale”.

Con votazione 110/110!!!

Il tutto a tempo record portando avanti studio e lavoro…!!!

Quando non si hanno parole… si scrive un post.